Er kommt nicht mehr. Er, von dem ich immer wieder berichtete. Er, dem ich Tag für Tag auf meiner Runde im Park begegnete. Auf seiner Bank sitzend. Denkend. Schweigend. Ein Blick, ein Lächeln, ein paar freundliche Worte. Bis morgen dann. Hier im Park. An seiner Bank. Seit Wochen bleibt sie leer. Seine Bank. Sie, der ich erzählte von Ihm, warf ein, er mag verhindert sein. Krank womöglich. Ich aber weiß, er kommt nicht mehr. Der Fremde, der nicht fremd blieb, als er mich nach meinem Namen fragte. Am Tag, bevor er verschwand. Gestern nun nahm ich Platz auf der Bank im hinteren Winkel des Parks. Seine Bank. Den Vorübergehenden nachsehend. Ihnen entgegen sehend. Ein Lächeln, ein paar freundliche Worte...
